No Noble Blood

O som distante de gotas d’água colidindo contra as rochas do teto nos limites dos calabouços era o ritmo que ditava as manhãs na sala de Poções. Ali, metros abaixo da superfície do Lago Negro e longe do burburinho ensurdecedor que logo tomaria os Salões Principais, o ar mantinha uma temperatura constante, fria e límpida.
O aroma era denso e inconfundível. Uma mistura equilibrada de raiz de asfódelo encharcada em álcool de grão, baforadas finas de fumaça de madeira de salgueiro e o vapor penetrante de óleo de eucalipto. Para qualquer visitante casual, o ambiente parecia quase intimidador; para a professora , era o único lugar no castelo onde a ordem imperava sem esforço.
Suas vestes de lã escura cortavam a penumbra sem emitir um único farfalhar. Com um movimento contido da varinha, as arandelas de ferro encrostadas na pedra rústica acenderam-se uma a uma, lançando uma luz dourada e aconchegante sobre as bancadas de carvalho escuro.
caminhou devagar entre as fileiras de mesas. Passou os dedos de forma clínica pelas superfícies, inspecionando cada caldeirão de latão polido, cada conjunto de balanças perfeitamente equilibrado ao marco zero e os conjuntos de facas de prata dispostos ao lado das tábuas de corte. Nas prateleiras que revestiam as paredes até o teto, centenas de frascos de vidro reluziam em tons de âmbar, esmeralda e rubi, guardando ingredientes que variavam de besouros secos a elixires altamente voláteis.
Ela parou diante do tablado principal, onde o Relatório de Chamada dos alunos do primeiro ano repousava ao lado de um tinteiro de cristal e de uma xícara de chá verde que soltava fiapos de fumaça.
Ajustando a gola de suas vestes, a professora permitiu-se um segundo de reflexão silenciosa ao olhar para as carteiras vazias. Ela se lembrava com clareza cristalina de quando ocupou uma daquelas mesmas cadeiras anos atrás. Lembrava-se da hesitação ao segurar a faca de prata pela primeira vez, da sensação de isolamento por ser uma bruxa nascida-trouxa em uma casa onde a pureza de sangue costumava ser um dogma, e dos olhares de dúvida que recebia por ostentar a gravata verde e prata da Sonserina.
Contudo, ela não havia apenas sobrevivido àquele ambiente; ela o havia conquistado. Transformara o preconceito alheio em combustível para o domínio técnico impecável, construindo uma autoridade que não dependia do terrorismo psicológico que Severo Snape exercia, mas da precisão inquestionável e do respeito absoluto pela arte do preparo de Poções.
A porta de madeira pesada da entrada se abriu sem ranger as dobradiças lubrificadas. Os passos firmes, ritmados e inconfundíveis da Diretora McGonagall ecoaram pelo chão de pedra até pararem diante do tablado.
— Imaginei que a encontraria aqui muito antes do desembarque na estação de Hogsmeade — disse Minerva, ajustando os óculos retangulares sobre a ponte do nariz e permitindo-se um breve vislumbre de um sorriso acolhedor no rosto severo. — O Expresso de Hogwarts já cruzou os limites de Londres há algumas horas. Este ano, a lista de chamada carrega nomes que farão as paredes deste castelo sussurrarem por semanas. O filho mais novo de Harry Potter está ingressando... assim como a filha de Hermione e Rony. E o garoto Malfoy.
A professora de Poções não ergueu os olhos de imediato. Com movimentos calmos, elegantes e precisos, organizou a pilha de pergaminhos sobre a mesa antes de pousar a pena de ganso ao lado da tinta.
— Nomes famosos costumam trazer expectativas velhas e desnecessárias, Diretora — respondeu , a voz pautada por um tom sereno, grave e aveludado, que preenchia o ambiente com uma autoridade natural. — Mas, no fundo desta sala, o vapor dos caldeirões não reconhece linhagens nem títulos de jornais. Uma gota errada de bile de besouro ou uma raiz cortada na espessura incorreta explodirá na cara do aluno com a mesma força, seja ele um Potter, um Weasley ou um Malfoy.
Minerva a observou em silêncio por um longo momento. Nos olhos da veterana bruxa, brilhava um respeito profundo, acumulado ao longo de anos de convivência. Ela conhecia cada detalhe da trajetória daquela jovem mulher. Sabia o peso imenso de ser uma bruxa nascida-trouxa que vestiu a gravata da Sonserina com orgulho supremo durante anos, sem jamais se curvar ao preconceito de sangue ou ao orgulho cego. Sabia que a presença dela ali era a maior prova viva de maturidade que a escola poderia oferecer.
— Sei que sua conduta em sala de aula será irrepreensível, como sempre foi — ponderou Minerva, o tom de voz suavizando-se ao dar um passo à frente. — Apenas... lembre-se de que alguns deles chegam este ano carregando feridas que não podem ser curadas com feitiços simples ou notas altas. O jovem Scorpius perdeu a mãe no início deste verão. A casa dos Malfoy está em luto fechado.
A professora fez uma pausa imperceptível. Seus olhos escuros e inteligentes fixaram-se nos de Minerva, refletindo uma compreensão silenciosa que ia muito além da empatia profissional.
— Nenhum aluno meu será julgado pelo passado de sua família, nem usado como peão para alimentar velhas rivalidades de casa — garantiu ela, com uma firmeza tranquila que não deixava margem para dúvidas. — Enquanto estiverem sob a minha tutela, eles encontrarão nesta sala apenas a mais estrita justiça. Segurança, exigência e respeito, para todos. Nem mais, nem menos.
Minerva assentiu, satisfeita, e deu meia-volta, deixando a professora a sós com o silêncio da sala, os livros de registro e a promessa inabalável de um ambiente seguro para qualquer criança que cruzasse aquela porta.
***** A milhas de distância, no interior de Wiltshire, o sol da manhã mal conseguia romper a névoa fria que cobria os jardins da Mansão Malfoy. Dentro da propriedade secular, o silêncio não era como o dos calabouços de Hogwarts — era um silêncio pesado, carregado pela ausência de quem dava vida àquela casa.
No segundo andar, em um quarto ornamentado em tons sutis de prata e azul, Scorpius Malfoy terminava de abotoar o colarinho de sua camisa branca. Suas mãos pequenas e pálidas hesitavam em cada botão. No espelho moldado em madeira nobre, a imagem que refletia parecia frágil demais: cabelos loiro-platinados caídos sobre a testa, olhos cinzentos expressivos e ombros levemente curvados pela timidez.
A mesa do café da manhã no andar térreo estava posta para apenas duas pessoas. Louças de porcelana fina e talheres de prata reluziam sobre a toalha de linho, mas nem Draco nem Scorpius tocaram no alimento.
Draco Malfoy, vestindo um terno escuro impecável, observava o filho em silêncio enquanto tomava um gole de café preto. As marcas de luto em seu rosto eram profundas; linhas de cansaço contornavam seus olhos cinzentos, e a dor de ter perdido Astoria poucos meses antes ainda queimava como uma ferida aberta em seu peito. Astoria fora a luz que resgatou Draco das sombras de seu próprio passado, e vê-la partir tão jovem era um golpe do qual ele sabia que jamais se recuperaria por completo.
— Você não comeu quase nada, Scorpius — disse Draco, a voz suave e rouca quebrando o silêncio do salão.
— Estou sem fome, pai — murmurou o garoto, mantendo o olhar fixo no prato limpo. — O meu estômago parece... um nó.
Draco respirou fundo, colocando a xícara sobre o pires sem fazer barulho. Ele se levantou, caminhou até o filho e retirou do bolso interno do paletó uma pequena caixa de veludo negro.
— Sua mãe queria que você ficasse com isso quando fosse para Hogwarts — disse Draco, abrindo a caixa.
Dentro, repousava um pequeno diário de capa de couro escuro, preso por um fecho de prata em formato de folha de aveia, ornamentado com uma pequena pedra de jade.
— Ela começou a escrever algumas memórias sobre os anos dela na escola — explicou Draco, com a voz levemente embargada enquanto colocava a caixa nas mãos de Scorpius. — Ela disse que, quando a saudade de casa ficasse grande demais ou quando o mundo lá fora parecesse barulhento e hostil, colocar suas palavras no papel te ajudaria a encontrar clareza. É seu.
Scorpius tocou o couro macio do diário com a ponta dos dedos. Uma lágrima rápida escapou pelo seu rosto, mas ele a enxugou imediatamente antes que o pai percebesse. Ele abraçou o pequeno livro contra o peito, assentindo em silêncio.
— Obrigado, pai — sussurrou Scorpius. — Vou guardar como o meu maior tesouro.
— Ótimo — disse Draco, colocando a mão pálida sobre o ombro do garoto e apertando-o com afeto. — Agora pegue seu casaco. O carro nos espera. Não podemos nos atrasar para King’s Cross.
**** Enquanto os Malfoy cortavam as estradas em um veículo escuro e silencioso, no outro lado de Londres, a atmosfera era radicalmente oposta. O carro da família Potter-Weasley avançava pelo trânsito matinal da capital trouxa com uma energia caótica e vibrante.
Dentro do veículo expansível adaptado, Rony dirigia enquanto cantarolava uma música antiga da rádio bruxa, interrompido constantemente pelas risadas de Lílian Luna e pelas provocações sem fim de Tiago Sírio Potter.
No banco de trás, Alvo Severo Potter mantinha a testa encostada contra o vidro frio da janela, observando os ônibus vermelhos de dois andares e os pedestres apressados. Sua mão segurava a alça de sua mochila com tanta força que as articulações dos dedos estavam brancas.
— Relaxa, Alvinho! — provocou Tiago Sírio, debruçando-se sobre o assento com um sorriso brincalhão no rosto. — É só a Seleção das Casas! Se você der azar, o Chapéu nem pensa duas vezes e grita Sonserina antes mesmo de tocar na sua cabeça! Aí você vai ter que dormir nos calabouços com as cobras e comer lesmas no café da manhã!
— Tiago Sírio Potter, cale essa boca agora mesmo! — repreendeu Gina Potter do banco do carona, virando-se para o filho mais velho com um olhar de pura advertência maternal. — Não fique colocando caraminholas na cabeça do seu irmão!
— Mas mãe, eu só estou avisando! — riu Tiago, encostando-se de volta no banco. — O Alvo tá com uma cara de quem vai desmaiar antes de chegar na plataforma!
Alvo engoliu em seco, sem responder. A provocação de Tiago, embora fosse apenas a típica implicância de irmão mais velho, tocava exatamente no ponto de seu maior pesadelo.
Ao seu lado no banco, Rose Granger-Weasley folheava pela terceira vez um exemplar dobrado de Hogwarts: Uma História. Suas vestes novas já estavam perfeitamente dobradas no colo, e ela ajeitou o cabelo cacheado com uma postura de pura determinação intelectual.
— Não dê ouvidos a ele, Alvo — disse Rose, com a fala rápida e decidida idêntica à da mãe. — Nós lemos todos os livros preparatórios. Se mantivermos o foco, respondermos aos professores com clareza e fizermos o que é esperado de nós, seremos selecionados para a Grifinória. É onde nossa família inteira esteve, é onde meu pai e minha mãe fizeram história, e é para lá que nós vamos. Não há outro caminho razoável.
Quando o carro finalmente estacionou nas imediações de King’s Cross, o grupo desembarcou em meio ao caos da estação. O contraste era cômico e tenso: bruxos tentando passar despercebidos enquanto empurravam carrinhos pesados carregados de malões de madeira reforçada, gaiolas com corujas piando agitadas e vassouras presas por tiras de couro.
Eles caminharam em grupo denso pelo saguão principal de tijolos vermelhos. Entre as plataformas 9 e 10, Harry Potter parou o grupo com um gesto calmo.
— Certo, Tiago vai primeiro com a Lílian para demonstrar — orientou Harry, com um sorriso paciente.
Tiago Sirius deu uma piscadela para Alvo, acelerou o carrinho e correu direto contra a barreira de tijolos sólidos que dividia as duas plataformas. Em um piscar de olhos, ele e a estrutura pareceram se dissolver no ar, desaparecendo completamente.
— Sua vez, Alvo — disse Harry, pousando a mão sobre o ombro do filho menor. — Juntos.
Alvo respirou fundo, segurando firme o metal do carrinho. Ele e o pai alinharam-se diante da parede imutável. Correram em direção ao pilar sólido. Alvo fechou os olhos por uma fração de segundo, esperando o impacto que nunca veio. O ar ao seu redor ficou momentaneamente denso e frio, o som do trânsito de Londres abafou-se de vez, e, ao abrir os olhos, ele foi inundado pela fumaça escarlate, pelo cheiro de carvão queimado e pelo apito grave da locomotiva a vapor do Expresso de Hogwarts.
Eles haviam chegado à Plataforma 9 ¾.
**** A plataforma estava repleta de famílias. O vapor vermelho do trem subia em espirais até o teto de ferro fundido, e bruxos de todas as idades conversavam ruidosamente. A família Weasley inteira parecia estar presente em algum ponto da estação, gerando um mar de cabelos ruivos e abraços efusivos.
Em meio ao rebuliço, Harry percebeu a tensão que ainda dominava o rosto do filho caçula. Ele fez um sinal para que Gina continuasse conversando com Hermione e Rony e chamou Alvo delicadamente para um canto mais calmo da plataforma, perto de um dos pilares de sustentação.
Afastando-se do barulho da multidão, Alvo olhou para o pai com os olhos arregalados, a ansiedade finalmente transbordando.
— Pai... e se eu for para a Sonserina? — perguntou Alvo em um sussurro aflito, a voz trêmula revelando o medo sombrio que o assombrava há meses. — Se o Chapéu me mandar para lá... o que acontece?
Harry Potter observou a aflição genuína no rosto do filho. Sem hesitar, ele se ajoelhou diante do garoto sobre o concreto frio da plataforma, ficando exatamente na altura dos seus olhos. Segurou os ombros de Alvo com uma firmeza calma, quente e acolhedora, fixando o olhar verde e sincero no menino.
— Alvo Severo — disse Harry, a voz baixa e profunda —, você tem o nome de dois diretores de Hogwarts. Um deles era da Sonserina... e ele foi provavelmente o homem mais corajoso que eu já conheci em toda a minha vida.
Alvo piscou, absorvendo o peso daquelas palavras, enquanto o pai continuava com um sorriso caloroso e compreensivo:
— Mas escute bem: se isso realmente importa para você, o Chapéu Seletor leva a sua escolha em consideração. Ele levou a minha quando eu tinha a sua idade. Mas ouça o que estou te dizendo, Alvo: não há absolutamente nada de errado em ir para a Sonserina. Seja qual for a casa que te acolher, nós teremos um orgulho imenso de você. Entendeu?
Alvo assentiu lentamente, sentindo um peso enorme aliviar-se em seu peito, embora a incerteza ainda pairasse no ar.
A poucos passos dali, Rony Weasley terminava de acomodar a mala pesada da filha no carrinho antes de dar um abraço apertado em Rose, soltando-a com uma piscadela e um sorriso orgulhoso.
— E veja bem, Rosie — disse Rony, baixando o tom de voz com uma brincadeira mal disfarçada de gravidade —, certifique-se de superar o filho do Malfoy em todas as matérias práticas e teóricas. E nem pense em ficar amiga dele! Seu avô Weasley nunca te perdoaria se você fizesse amizade com um puro-sangue daqueles.
Hermione Granger, usando vestes elegantes de trabalho do Ministério, revirou os olhos com um suspiro divertido e deu um leve tapa de repreensão no braço do marido.
— Rony, por favor! Não coloque essas bobagens e rivalidades velhas na cabeça da menina — disse Hermione com firmeza, antes de se virar para a filha com carinho infinito. — Concentre-se no seu aprendizado, querida. Dê o seu melhor em cada aula, leia bastante e divirta-se. É o seu momento de brilhar.
Rose concordou com a cabeça vigorosamente, o queixo erguido e os olhos brilhando com uma determinação afiada. As palavras brincalhonas do pai, contudo, não soaram para ela como uma piada, mas sim como um mandamento moral. Ela ajeitou as vestes ainda sem brasão e caminhou a passos rápidos até Alvo.
— Viu só? Nós precisamos ter certeza de manter o padrão da família desde o primeiro segundo — disse Rose ao primo, cheia de uma autoconfiança inabalável. — Meu pai está coberto de razão. Quando nós formos selecionados para a Grifinória, nosso dever é não deixar ninguém esquecer de que lado a história e a justiça sempre estiveram.
Enquanto Rose falava, a multidão ao redor pareceu abrir um espaço involuntário na extremidade mais afastada da plataforma, perto do último vagão do Expresso.
Ali, isolados do restante das pessoas como se estivessem envoltos por uma barreira invisível e espessa, estavam Draco Malfoy e seu filho, Scorpius. O silêncio que os cercava era esmagador. Mais do que os olhares desconfiados e os cochichos velados que alguns pais lançavam naquela direção, o que realmente pesava sobre os dois era a ausência devastadora de Astoria.
Era o primeiro dia de aula de Scorpius, e a mãe não estava lá para abraçá-lo ou alinhar o colarinho de suas roupas.
Draco ajoelhou-se sobre a plataforma fria, ignorando sumariamente os murmúrios ao redor. Suas mãos pálidas ajustaram com cuidado extremo a gola do sobretudo de Scorpius. O rosto do homem trazia marcas profundas de luto, e seus olhos cinzentos refletiam o desespero contido de ter que deixar o garoto — tão pequeno, tímido e recém-traumatizado pela dor — sozinho em um ambiente hostil.
— Escute bem o que vou te dizer, Scorpius — falou Draco, a voz embargada pela emoção contida, mantendo o tom baixo. — Lembre-se sempre de tudo o que sua mãe te ensinava em casa. Não importa o que digam nos corredores, não importa quais boatos cruéis e absurdos inventem sobre nós... você sabe exatamente quem você é. Apenas... faça o seu melhor. Seja forte.
Scorpius concordou com um aceno rápido, engolindo em seco. Seus olhos claros estavam marejados, e ele abraçava a caixa de veludo com o diário da mãe contra o peito.
Nesse instante, Harry Potter ergueu o olhar e seus olhos verdes se cruzaram com os olhos cinzentos de Draco Malfoy através da fumaça escarlate. Não houve hostilidade, nem palavras ditas. Apenas um aceno de cabeça lento, solene e silencioso entre dois homens de trinta e sete anos que haviam deixado as sombras da guerra para trás, mas que sabiam exatamente as marcas que o passado deixara em suas famílias. Draco retribuiu o aceno com uma inclinação quase imperceptível de cabeça antes de se levantar.
Rose olhou para Scorpius com um erguer de sobrancelhas convicto e desdenhoso.
— Olhe só para ele, Alvo — comentou Rose em voz baixa. — É exatamente sobre isso que meu pai falou. Um Malfoy. Quando nós formos selecionados, temos que ficar de olho bem aberto. Não podemos deixar gente como eles acharem que têm qualquer autoridade na escola.
Alvo encarou o garoto loiro por um momento mais longo. Embora as palavras do pai ainda ressoassem no fundo de sua mente, a fala de Rony e a empolgação cega de Rose sobre a Grifinória pesaram em seu peito. O garoto loiro à distância representava a sombra de todas as expectativas que ele temia não conseguir cumprir.

O apito ensurdecedor da locomotiva ecoou pela estação, anunciando que faltavam apenas dois minutos para a partida. A fumaça escarlate acumulou-se com mais densidade, e o movimento de passageiros tornou-se afobado.
— Vamos, crianças! Para o trem, rápido! — chamou Gina, dando um beijo carinhoso na testa de Alvo e abraçando Rose.
Alvo e Rose subiram os degraus de metal do vagão com seus malões. Do lado de fora, Harry, Gina, Rony e Hermione acenavam enquanto o trem dava o primeiro tranco para a frente. Draco Malfoy permaneceu imóvel na plataforma, observando a figura pequena de seu filho na janela do último vagão sumir lentamente na névoa, com o coração apertado no peito.
Dentro do trem, a busca por cabines era caótica. Alunos mais velhos ocupavam os compartimentos centrais, rindo e trocando histórias sobre as férias. Rose caminhava na frente pelo corredor estreito, puxando Alvo pelo armário da veste enquanto procurava um lugar "adequado" para eles se sentarem.
Mais ao fundo do trem, longe do barulho principal, Scorpius Malfoy encontrou um compartimento inteiramente vazio. Ele colocou sua mala com dificuldade no bagageiro superior, sentou-se junto à janela e abraçou o diário da mãe. Olhou para fora, vendo a paisagem de Londres dar lugar aos campos abertos do interior da Inglaterra, sentindo uma solidão profunda e uma sensação gigantesca de vulnerabilidade.
Separados apenas por alguns metros de corredor e por gerações de expectativas, Alvo, Rose e Scorpius viajavam em direção ao mesmo destino.
A milhas dali, nos calabouços frios e silenciosos de Hogwarts, a professora de Poções fechou o livro de registros com um baque abafado de couro. Ela caminhou até a janela de pedra que dava para as profundezas escuras e serenas do Lago Negro, onde criaturas mágicas nadavam em silêncio.
Ela sabia que a nova geração estava a caminho. Sabia que eles chegavam carregando os orgulhos, os preconceitos e as dores de seus pais. Mas sabia, acima de tudo, que sob a sua tutela, dentro daquela sala de aula, nenhum favoritismo cego ou preconceito mascarado de bravura teria permissão para prosperar.
O ano letivo estava prestes a começar.

O barulho ritmado dos trilhos de ferro era o único som constante a preencher o vagão. Do lado de fora das janelas do Expresso de Hogwarts, a paisagem urbana de Londres há muito havia ficado para trás, dando lugar a colinas verdejantes, florestas densas e um céu que gradualmente assumia tons de azul-escuro e violeta à medida que a tarde avançava.
Dentro da cabine que ocupavam, a atmosfera para Alvo Severo Potter tornava-se cada vez mais sufocante. Rose Weasley já havia desfeito metade de sua bagagem de mão, organizando sobre o assento estofado três livros pesados sobre a história de Hogwarts, um pergaminho de anotações e sua pena de ganso impecável.
— Se nós revisarmos a estrutura conceitual das casas antes de chegarmos, Alvo, teremos uma vantagem clara — dizia Rose, com a fala rápida e a postura ereta que herdara da mãe. — A Grifinória valoriza a coragem e a ousadia, mas a inteligência não é descartada. Meu pai disse que a Seleção é o primeiro grande teste do ano. Não podemos hesitar diante do Chapéu.
Alvo mantinha as mãos afundadas nos bolsos do casaco. Cada menção à "tradição familiar", a "manter o padrão" ou às expectativas de seu pai parecia adicionar um quilo invisível sobre seus ombros.
— Rose... eu vou dar uma volta — murmurou Alvo, levantando-se subitamente do assento.
— Uma volta? O trem está lotado, Alvo, e nós deveríamos trocar de veste logo — argumentou a garota, franzindo a testa com desaprovação. — Além disso, os corredores estão cheios de veteranos.
— É rápido. Só preciso respirar um pouco — respondeu ele, sem esperar pela concordância da prima, deslizando a porta de vidro da cabine e saindo para o corredor estreito.
O ar no corredor era mais frio. Alvo caminhou devagar, desviando de alunos do terceiro e quarto ano que riam e trocavam doces mágicos. Conforme avançava em direção aos vagões traseiros, o barulho das conversas ia diminuindo gradativamente. A luz do sol poente cortava as janelas do trem, criando longas sombras sobre o chão de madeira.
No último vagão, quase na extremidade da locomotiva, a maioria dos compartimentos estava vazia. Ao passar por uma das portas de vidro semiabertas, Alvo parou.
Lá dentro, sentado sozinho junto à janela, estava o garoto loiro de cabelos platinados. Scorpius Malfoy mantinha os joelhos encolhidos levemente contra o peito. Sobre o colo, segurava o pequeno diário de capa de couro escuro que o pai lhe dera. Ele não lia; apenas passava a ponta dos dedos pelo fecho de prata em formato de folha de aveia, o olhar perdido no horizonte lá fora.
Alvo hesitou por um segundo. A imagem do garoto isolado na plataforma, sofrendo em silêncio enquanto o pai ajoelhava-se ao seu lado, voltou com força à sua mente. Sem o ruído das provocações de Tiago ou dos discursos de Rose, Scorpius não parecia a ameaça de que todos falavam. Parecia apenas alguém profundamente sozinho.
Alvo deu dois toques sutis na porta de vidro.
Scorpius deu um leve sobressalto, erguendo os olhos claros com uma mistura imediata de espanto e defesa. Quando reconheceu o rosto de Alvo, ele apertou o livro contra o peito com mais força.
— Posso... sentar aqui um pouco? — perguntou Alvo, apontando para o banco vago do outro lado. — O resto do trem está uma loucura.
Scorpius piscou, surpreso, como se estivesse tentando identificar se aquilo era uma brincadeira de mau gosto. Ao não encontrar zombaria no rosto do Potter, ele assentiu devagar, encolhendo-se um pouco mais para o canto da janela.
— Pode. Quer dizer... claro.
Alvo entrou e sentou-se no banco oposto. O silêncio entre os dois durou alguns segundos, pesado, mas sem a hostilidade que a plataforma sugerira.
— Eu sou o Alvo — disse ele, tentando quebrar o gelo.
— Eu sei quem você é — respondeu Scorpius, com a voz baixa e levemente rouca. Ele olhou para o diário em suas mãos antes de completar. — Eu sou o Scorpius.
— Esse livro... é sobre o quê? — perguntou Alvo, indicando o volume de couro.
Scorpius hesitou. Seus dedos apertaram a capa com afeto cauteloso.
— Era da minha mãe — murmurou ele, a voz baixando ainda mais de tom. — Ela... ela faleceu no começo do verão. Meu pai me deu hoje cedo. Disse que tinha memórias dela sobre Hogwarts.
Alvo sentiu um nó na garganta. Ele pensou em seu pai, na sua mãe, em como sua vida parecia barulhenta e cheia de pessoas, e imaginou o que seria estar naquele trem sem ter para onde voltar com o mesmo calor.
— Eu sinto muito — disse Alvo, e a sinceridade em sua voz fez Scorpius erguer os olhos novamente, dessa vez sem a guarda levantada.
— Obrigado — disse o loiro, esboçando um sorriso fraco e quase imperceptível. — É esquisito... Vir para cá sem ela. Todo mundo na plataforma olhava para mim e para o meu pai como se nós fôssemos... bem, você sabe.
— Como se você carregasse uma sombra? — completou Alvo, surpreendendo a si mesmo com a facilidade com que aquelas palavras saíram.
Scorpius assentiu lentamente.
— É. Exatamente assim.
Antes que pudessem continuar, o som de passos rápidos e decididos ecoou pelo corredor. A porta da cabine foi aberta de golpe, revelando Rose. Ela trazia a gola da camisa perfeitamente alinhada e um olhar de busca ansiosa que se transformou em choque ao ver quem estava sentado com o primo.
— Alvo! Eu estava te procurando por todo canto! — disse Rose, a voz carregada de uma urgência cortante. Ela olhou para Scorpius, seus olhos passando pelo garoto com uma frieza instintiva, exatamente como aprendera a fazer diante do sobrenome Malfoy. — O trem já está reduzindo a velocidade. Precisamos vestir as vestes agora. Venha.
Alvo olhou para Rose, sentindo uma pontada de incômodo pela forma como ela ignorara completamente a presença de Scorpius.
— Já estou indo, Rose — respondeu Alvo, sem se levantar imediatamente.
— Agora, Alvo — insistiu Rose, dando um passo para trás e mantendo a porta aberta, enviando uma mensagem clara de que não deixaria o primo ali.
Scorpius encolheu os ombros, virando o rosto de volta para a janela, fechando-se em seu casulo invisível mais uma vez. Alvo levantou-se devagar, olhou para o garoto loiro e deu um pequeno aceno.
— A gente se vê no castelo, Scorpius.
O menino não respondeu, apenas fez um gesto sutil com a cabeça, enquanto Rose puxava Alvo pelo braço para longe daquele vagão.

O Expresso de Hogwarts finalmente parou na pequena Estação de Hogsmeade. O ar da noite era gelado, carregado pelo cheiro de terra molhada e pelas folhas secas que voavam com o vento do outono.
— Primeiros anos! Primeiros anos por aqui! — a voz retumbante de Hagrid ecoou sobre a multidão de alunos que desembarcava, a lanterna mágica em sua mão balançando e lançando feixes de luz amarelada sobre a névoa.
Alvo, Rose e os outros novatos seguiram o meio-gigante por uma trilha íngreme e estreita que descia através da mata densa. Ninguém falava muito; o frio da noite e o nervosismo da iminente Seleção mantinham todos em um silêncio tenso.
Ao final do caminho, a vegetação abriu-se subitamente, e uma exclamação coletiva de admiração ecoou entre os alunos.
Diante deles estendia-se o Lago Negro, cujas águas escuras e espelhadas refletiam o céu estrelado. E do outro lado do lago, erguendo-se sobre um penhasco imponente de rocha nua, estava o Castelo de Hogwarts. Suas janelas de vitral brilhavam com mil luzes calorosas, e suas torres altas tocavam as nuvens da noite, criando uma silhueta que parecia tanto um refúgio quanto um bastião inexpugnável.
— Quatro por barco! Não mais que quatro! — instruiu Hagrid, apontando para a frota de pequenos barcos a remo que aguardavam na margem.
Rose puxou Alvo para um dos barcos da frente. Antes que outro aluno entrasse, Scorpius caminhou hesitantemente pela margem, procurando um lugar. Os outros novatos pareciam desviar dele de forma calculada, deixando o garoto loiro por último. Sem ter para onde ir, ele aproximou-se do barco onde Alvo e Rose estavam.
Alvo fez um gesto rápido com a mão, indicando o assento vago ao seu lado. Scorpius entrou em silêncio, sentando-se com cuidado para não balançar a embarcação. Rose cruzou os braços e olhou para o horizonte, mantendo uma distância rígida.
— A! — comandou Hagrid do primeiro barco.
A frota de barcos deslizou suavemente pela água lisa como vidro. Conforme se aproximavam do penhasco, a imponência do castelo parecia crescer, projetando sua sombra sobre todos eles. Alvo olhou para baixo, vendo o reflexo das torres na água escura, sentindo o estômago dar nós. Ao seu lado, Scorpius mantinha a caixa de veludo apertada por dentro do casaco, os olhos fixos na pedra fria da construção.
Eles desembarcaram em uma doca subterrânea, subindo uma longa escadaria de pedra esculpida na rocha até emergirem diante das pesadas portas de carvalho do Salão de Entrada.

******
O Salão de Entrada era monumental, iluminado por tochas flamejantes presas às paredes de pedra rústica. A Diretora McGonagall aguardava os alunos no topo dos degraus de mármore, vestindo trajes de gala em tom verde-esmeralda e mantendo a postura ereta de sempre.
— Bem-vindos a Hogwarts — disse Minerva, a voz ressoando com clareza no espaço amplo. — Em poucos momentos, vocês passarão por estas portas para se juntarem aos seus colegas. A Cerimônia da Seleção é de extrema importância, pois, enquanto estiverem aqui, sua casa será como sua família.
Ela fez uma breve pausa, seu olhar varrendo a multidão de rostos jovens e ansiosos até pousar por um segundo em Alvo, depois em Rose e, finalmente, em Scorpius.
— Aguardem em silêncio.
Quando as portas duplas do Grande Salão se abriram, a visão diante deles era deslumbrante. Milhares de velas flutuavam no ar acima de quatro longas mesas repletas de alunos de todos os anos. O teto enfeitiçado refletia a noite limpa e estrelada do lado de fora.
No topo do Salão, sobre um tablado elevado, ficava a Mesa dos Professores. E exatamente no centro dela, sentada ao lado de Minerva, estava a Professora .
Suas vestes escuras e alinhadas destacavam-se pela simplicidade elegante. Ela não sorria, nem demonstrava a animação contida dos outros docentes. Seus olhos escuros e afiados observavam a fila de novatos que avançava pelo corredor central. estudava cada garoto e garota com uma atenção calma e cirúrgica, sem demonstrar favoritismo ou desprezo. Para ela, aqueles não eram "heróis" ou "herdeiros das trevas"; eram apenas as novas mentes que cruzariam a porta de sua sala nos calabouços no dia seguinte.
Minerva posicionou um banco de madeira de três pés no centro do tablado e, sobre ele, colocou o milenar Chapéu Seletor. O tecido puído e remendado do chapéu rasgou-se perto da aba, e ele começou a cantar sua canção anual, ressaltando as virtudes de cada casa e a necessidade de união em tempos de paz.
Quando a canção terminou, aplausos calorosos ecoaram pelo Salão. Minerva desenrolou um longo pergaminho.
— Quando eu chamar seu nome, você virá à frente, sentará no banco e colocará o chapéu — anunciou a Diretora. — Granger-Weasley, Rose!
Rose deu um passo à frente com a cabeça erguida, ajeitando as vestes. A mesa da Grifinória já murmurava em expectativa. Ela sentou-se no banco, e assim que o Chapéu Seletor encostou em seus cachos, não se passou nem três segundos antes de o tecido rasgado gritar para todo o Salão:
— GRIFINÓRIA!
Vivas e aplausos estrondosos explodiram na mesa dos leões. Rose sorriu radiante, tirou o chapéu e caminhou a passos firmes em direção aos seus novos colegas de casa, acenando para Alvo antes de se sentar.
Minerva esperou o barulho diminuir antes de ler o próximo nome de peso.
— Malfoy, Scorpius!
Um silêncio tenso e desconfortável baixou sobre o Grande Salão. Os murmúrios nas mesas começaram imediatamente. Cochichos sobre o pai do garoto, sobre a ausência da mãe e sobre a linhagem da família varreram o ambiente como um vento frio.
Scorpius engoliu em seco. Seus passos eram hesitantes enquanto subia os degraus do tablado. Ele sentou-se no banco, pálido como cera.
Da Mesa dos Professores, manteve o olhar fixo no garoto, a expressão dura como rocha, reprovando em silêncio a crueldade prematura das outras mesas.
O Chapéu Seletor caiu sobre os cabelos loiro-platinados de Scorpius. O tecido permaneceu em silêncio por alguns instantes, considerando a mente tímida, leal e dolorida do menino. Então, a decisão veio firme:
— SONSERINA!
A mesa da Sonserina aplaudiu, embora de forma mais contida e fria do que o normal. Scorpius tirou o chapéu com mãos trêmulas, baixou a cabeça e caminhou rapidamente para a mesa verde e prata, sentando-se na ponta mais afastada, isolando-se de todos.
Minerva respirou fundo e leu o nome seguinte no pergaminho. O nome que o mundo bruxo esperara ouvir durante todo o ano.
— Potter, Alvo!
O Grande Salão prendeu a respiração. Dezenas de alunos se inclinaram para a frente nas mesas. Tiago Sírio assobiou alto da mesa da Grifinória enquanto Rose sorria radiante, com a certeza absoluta de que o primo se juntaria a ela no lado dos "vitoriosos".
Alvo sentiu as pernas pesadas, mas a presença de Rose na mesa vermelha e dourada e a memória das palavras do pai lhe deram um impulso de confiança. Ele caminhou até o banco, sentindo centenas de olhos cravados em suas costas.
Ele sentou-se. Minerva colocou o Chapéu Seletor sobre sua cabeça.
— Hum... — disse a voz antiga em sua mente. — Interessante. A necessidade de provar a si mesmo, o peso de um sobrenome gigante e uma busca desesperada por pertencer ao lado certo... Onde te colocar?
Me coloque com a minha família... me coloque na Grifinória! — pediu Alvo em pensamento, fechando os olhos com força, querendo afastar qualquer sombra de dúvida.
— Na Grifinória? Se é lá que você acha que está o seu lugar, que assim seja...
O Chapéu Seletor abriu a aba e gritou para o Salão lotado:
— GRIFINÓRIA!
Vivas e aplausos estrondosos explodiram instantaneamente na mesa da casa dos leões. Tiago Sírio gritava de pé, e Rose batia palmas com um sorriso triunfante, como se a vitória estivesse garantida desde o início. Alvo tirou o chapéu, sentindo uma onda de alívio puro cobrir seu peito. Desceu do tablado e correu para se juntar aos primos, abraçado e acolhido como o novo herdeiro da tradição da família.
Lá de cima, na Mesa dos Professores, a Professora observava a comemoração eufórica na mesa da Grifinória. Seus olhos escuros e afiados não se deixaram enganar pelo entusiasmo. Ela viu o olhar de superioridade que Rose e Alvo lançaram em direção à mesa da Sonserina — onde Scorpius Malfoy permanecia sentado sozinho na ponta, encolhido em seu próprio silêncio, cercado pelo desprezo sutil dos outros alunos.
ajustou a gola de suas vestes escuras, a expressão dura como pedra. A história parecia tentar se repetir, com um novo Potter e uma nova Weasley prontos para canalizar a arrogância do passado contra um garoto solitário nos calabouços.
Mas enquanto ela fosse a Mestre de Poções de Hogwarts, os calabouços não seriam terra de ninguém. E o preconceito vestindo vermelho e dourado encontraria um muro inabalável em sua sala de aula.